A las estrellas...

Nada más triste
ahora que te fuiste
que mi cama oliendo a ti
cuando se que no estás aquí.

Dam Luvsky, el niño mosca

Aéreas palabras se perdían, insultos inútiles, verdades evidentes y observaciones de rechazo, mientras Dam Luvsky marchaba a casa. Se sentía tan muerto en aquel pupitre... tan solo ahora caminando junto a aquella catedral de piedra gris... Vacíos ojos lo observaban desde ninguna parte. El viento horizontal, a ras de suelo, recordaba el deseo... Dam quería volar.

Quería saltar, agarrándose a las cornisas,

Flotando más alto,

lejos de aquellos ángeles desalados

que decían ser sus hermanos.

Todo fantasía,

todo mentira.

No quedaba en la ciudad flor ninguna,

más que el aceite de motor en los charcos,

No quedaba ilusión alguna,

más que en la mente de aquel niñato.

¿Por qué pelear así contra la realidad?

¿Merecía la pena no tener amigos,

morir vivo?

¿Y que hay del tiempo perdido?

Nada asfixiaba más a Dam que pensar en la soledad.

No quedaban amigos para el en ningún lugar,

solo burlas en las clases y paseos fríos al acabar.

Lo había visto escrito en algún libro...

memento mori, y su destino.

Esa sensación cruel,

cuando hasta las nubes pesaban sobre el,

oprimiendo su cuerpo,

aplastándolo contra el suelo.

Trozos de su imaginación revoloteaban

con translucidez nublada,

sin protegerlo ya de nada,

ni del frío

ni los gritos

de tortura

de locura.

La puerta roja del hogar

chirriante lo dejó pasar,

añoró de nuevo volar,

al mirar

la escalera sin final

trepadora vertebral.

Inanimado tumbado

en la cama, en su cuarto

lagrimas de llanto

le cerraron los ojos con cariño

olvidando por un rato

el dolor de estar vivo.

Dam despertó a la hora de cenar,

con la boca seca y el aliento podrido.

En aquella casa hacía siempre frío

la calefacción había dejado de calentar.

En la mesa lo esperaban

su madre, su padre y su hermana.

Aquella comida se resistía a ser tragada,

despreciaba su interior, y el silencio

que en el aire pesaba

mientras su padre se balanceaba ebrio

El gran hombre violento

se levantó fuerte aun viejo,

y agarrando a Dam por la nuca

lo obligó a llorar sobre su a-

grandada

entrepierna dorada.

Las mujeres vomitaron asustadas

corriendo para no ver su suerte.

Aquella noche, Dam cenó dos veces.

Y mirando hacia atrás

gritó Dam a su papá

con dolor

sintiendo que se partía en dos,

que quería más,

el quería volar.

Quería llegar más alto

ser único, ser adorado,

y su padre, lo escuchó:

“Hijo mío, eso te lo puedo dar yo”

Tomó un tenedor y un cuchillo

y los hundió en la espalda de su hijo,

con un golpe en la cabeza

lo durmió sobre la mesa.

Paralizado su cuerpo

se mantuvo despierto

su seco cerebro

y sus ojos vieron

como en los agujeros de su espalda

unas alas eran implantadas.

Era tan grande su felicidad...

¡Por fin podría volar!

Aunque cubierto ahora de un liquido blanco

su cuerpo era ahora bellamente raro,

un niño desnudo y delgado

como un insecto alado.

En la mañana del balcón

a la calle saltó

y con un zumbido

se deslizó por el aire tranquilo

sin temer ningún dolor

cuando al suelo planeó.

Aquel día

tan solo vestía

pantalones, descamisado

espalda desnuda, mostrando

las alas de mosca desafiantes

al frío del viento cortante.

Y cuando al final

llegó al colegio

los niños, en silencio,

con asombro, lo miraban.

Y de pronto

empezaron las risas y las burlas

más agudas que nunca

los niñatos se cebaron con aquel tonto.

Se acercó a Mary Bomen

su inocente amor desde los diez.

Su mirada de desprecio,

ante aquel horror tan violento

Partió a Dam en dos

como una segunda violación.

Llorando, desesperado

solo y atormentado

huyó lejos del colegio, trastornado, sin comprender que había pasado. No importaba que pudiera volar, si era feo, nada podría ganar. Deseaba con todas sus fuerzas ser cualquier otro, no deseaba más aquel cuerpo. Voló al cielo, alto, muy alto, sobre la catedral gris. Y entre las nubes, se arrancó las alas de la espalda, desgarrando piel y nervio... lloró cantando mientras caía del cielo abajo, hasta que, con un golpe seco quedó clavado en un pináculo.

Serás mi absenta...

Colosal y oscuro

Rocoso se alza,

Invasor un mundo

Siempre nos separa

Tristes, añorando

Intenciones y abrazos...

Ahora, la poesía regresa;

No olvido mi promesa...

Serás mi absenta,

mi sonreír y mi tristeza.

Serás mi chico

mi mujer y mi marido

el mayor traidor

y mi mejor amigo.

Caminarás conmigo

entre el rosal y el espino

en la noche bailarás

en la luz y la ebriedad.

Y entre mis sabanas dormirás,

mi lugar en la inmensidad.

Y en las rocas de la playa

romperás las olas de espuma,

cantarás mis versos

y dibujarás con mis dedos

canciones nuevas

en la dorada arena.

Y hundidos en el verde mar

entre burbujas te veré nadar,

entre rojas algas

y peces de plata,

en la niebla abisal

tu estela siempre me guiará.

Ahora en la ciudad

juntos nos verán

paseando al atardecer

entre las terrazas y los cafés,

volando como pájaros negros,

danzando nuestros abrigos al viento...

...y nuestras manos bajo ellos.

A aquel que no le quema la verdad...

A aquel que no le quema la verdad:

Encontré algo viejo, un escrito de hace un año... y me pareció que tal vez querrías leerlo. Y aunque algunas cosas no las pienso ya así...

"Y entonces, de pronto, lo he comprendido, encontré el problema, el gusano blanco, lo arranqué de mi cerebro... y ahora, veo la Luz.

El arte... si, es la Búsqueda de la Expresión Bella. Recuerdo aún esa clase de dibujo, iluminada por el sol de marzo, en la que yo dije que el arte era la búsqueda de la belleza, y Victor (un genio) me dijo que era la expresión. Entonces me di cuenta de que el arte no era una cosa o la otra, sino la síntesis de ambas. Eso es lo que tenían en común el Pórtico de la Gloria y las pinceladas de Monet, La cúpula del Vaticano y el David, las manchas de Pollock y, por que no, las de Antonio Lopez.

Todas tenían su lugar en esta definición, todas... todas son arte. Incluso el Blue Tack en la pared.

Y Wilde...cuan acertadas sus palabras... no hay arte bueno o malo... solo arte bien o mal hecho. Todo arte, como búsqueda de algo bello... ¡es ético!

He separado el arte de lo demás... aunque, bien pensado, cualquier cosa podría ser arte... solo necesita una cosa, algo que de momento solo el hombre tiene. La sensibilidad.

Ah, sensibilidad... necesaria para hacer arte... y para percibirlo. Para ambas cosas limitada por la cultura. Solo aquellos con una sensibilidad superior pueden hacer ambas cosas con propiedad. No quiero decir que el resto no puedan percibir el arte... el arte bien hecho será bello y expresivo (o al menos una de las dos cosas) para esta gente. Pero esta minoría... debemos definirla. Sensibilidad superior... aquellos que la  poseen ven más allá de la niebla de la sociedad, se acercan a algo tan luminoso que los quema: se acercan a la verdad. El dolor de ese fuego produce un grito, una expresión... que, por esta misma luz, resulta bella.

Entonces, a estos locos, se les ocurren ideas verdaderamente increíbles. Intentan capturar el presente, precisamente aquello que se define como lo que deja de ser. Intentan captar la vida mediante la su sensibilidad ampliada. O intentan expresar lo físico y lo metafísico a la vez en un retrato... o crear cosas que nunca existieron...

¿Y por que lo hacen? No porque sea útil. En caso de que el arte sea útil, es algo secundario. El arte es arte por el arte. ¿Por producir placer estético? El artista que hace esto es poco más que una furcia pastelosa que se expone gratuitamente a condición de que gimas de placer. ¿por expresar algún profundo pensamiento o sentimiento? No todas las obras de arte surgen por esto, y la expresión se encuentra en el día a día.

El arte es algo muy superior a todo esto... es más que un puente entre sensibilidades. Es el reflejo de la humanidad en el hombre mismo... y esto es la verdad más luminosa. La intención última del arte es profundizar en la realidad. Esta es la razón común de toda obra de arte, bien o mal hecha. Entendiendo por bien o mal hecha su cercanía a la definición misma del arte. Definir como profundiza en la realidad es algo que solo aquellos con sensibilidad ampliada pueden hacer (y muchas veces no verbalmente). Puede así darse por válido el que lo que un artista diga que es arte, sea arte. Entramos de nuevo en los grados de bien o mal ejecutado... por que la ejecución en si misma es algo importante. No tanto la técnica utilizada como el hecho de la búsqueda  la profundización en si misma. Es lo que en primer lugar determina la obra. A su vez, este proceso está determinado por el artista ejecutor, determinado a su vez por su entorno, su cultura, y los artistas que lo rodean. Y por su sensibilidad, claro está.

De modo que el artista está determinado a serlo. Esto tiene dos consecuencias muy significativas para mi persona. La primera, el arte no se aprende, se aprende la técnica. El arte es una forma de vida.

Pero por encima de todo esto, la razón verdadera, por encima de la profundización en la realidad... la necesidad del arte. El arte está determinado, como todo lo demás, por todo lo demás. No es algo aislado, forma parte de la sociedad... E influye en la determinación de todo lo demás. Con la diferencia de que el artista, por su mayor sensibilidad, sabe como va a cambiar todo, por deducción y su cercanía a la verdad. El artista, ve el futuro. Elemental, mi querido Rimbaud. 

El arte está determinado. El artista está determinado, y por estar determinado, aunque puede cambiar la sociedad (y lo hace) por esta misma determinación no es más que otra variable.

No lo digo con tristeza. Al contrario. Ahora, con esta Luz, comprendo mi propia respuesta a la pregunta sobre el porqué yo soy artista. Yo dije, con toda mi sensible razón, que porque, aunque quisiera, no podría hacer otra cosa.Ahora entiendo el porqué: como gente de sensibilidad superior, estamos determinados a ser artistas, tanto como los de sensibilidad inferior a no serlo. Y se es artista de cara a la verdad, no a la sociedad.

Espero que esta cavilación te resulte iluminadora.

Con las bendiciones de un poeta:

DC

(A Rose Lowell, el 3/12/12)"

Y tal vez sea pura anécdota este texto... no pienso así del todo ya.

Pero sí digo algo con seguridad. Arte es amarlo todo.

Aunque me reafirmo con un matiz...

Arte es amarlo todo... y sobre todo a ti.

Sin mentiras raras...

Sin mentiras raras

sin verdades dobladas...

Comenzando.

Con misterio te acercas al sofá,

o a la cama, que más da,

armado con ojos oscuros

das paso a dulces impulsos

que ahogan el mundo

que hay tras ese muro.

La humedad de la noche

y el ruido de los coches

ilustran este cuento

de penumbra y sexo,

suspirando ganaremos el Óscar

a la mejor película en prosa.

Despacio ejemplificamos

deseos con las manos,

y en besos itinerantes

negros y desafiantes

bailamos tumbados

con fuerza, abrazados.

❧

Escribo hoy el poema que debí escribir ayer...

La noche especial

Soy cascarón de hojas vacío

en la arena de tu camino.

❦

Solo nos debemos besar

para escapar de este lupanar.

❦

Smog en la oscuridad

me hace pensar

en calles sin final

como nuestro caminar.

❦

En la acera

en el frío

manos fuera

de los abrigos.

❧

¿Donde quedó lo de no ser épico?

Siento una repugnante autocompasión. A veces olvido

que escribo

solo para ti, mi chico...

Trato de hacer mejores versos,

correctos, medidos, rimados,

como si alguien más fuera a verlos,

como si yo fuera a ser recordado...

¿Importa eso acaso?

A mi Dios,

a vos, mi señor,

usted, mi hermano,

tú, mi amigo...

¿Como decirlo?

Es algo que hay junto

a mi nariz y tu muslo...

Un lunar, por supuesto.

Me ha perdido un lunar.

No dejo de escribir chorradas hoy... mis emociones tal vez deban reposar.

❧

Rubricar mi firma en el suelo

con los pies, con los dedos

húmedos de champán frío,

ese que no hemos bebido.

No hizo falta

con besarte

me sobraban

las ganas

de lanzarme

a esa cama,

fue urgente

lo necesitaba

entero verte

sin nada

más que aire

entre tu baile

y mi mirada.

Ya vendrá la mañana,

para encontrarnos

felices despertando,

riendo en las sabanas.

❧

Desde aquí puedes leer:

Caminando lejos

ritual tu cuerpo

incensario de olor

sagrado, mi dios

tú, (mi) Prometeo,

iluminado por el fuego,

ahora en mi corazón,

nocturno, allí penetró. (No permitiré tu sufrimiento, nadie por mi felicidad devorará tu hígado...)

Galón

rubí tu pecho,

ardiente hielo

calmado con besos

itinerantes, negros,

ah, ¿Que decir?

Solo contigo se vivir.

De tu belleza

Que decir de tu belleza:

Tus labios no son de fresa.

No son tus ojos de caramelo...

son mucho más dulces si los beso.

Para encontrar el color de tu piel,

aguardiente y un grano de café.

Y tu torso sin vello

lo abrazo con pensar en verlo.

El compás eléctrico de caricias

despierta descargas tibias,

con suave música cantan

tus manos en mi espalda.

Con mil metáforas no diré nada

de la fuerza de tu mirada.

Nada del maravilloso latido

de tu corazón junto al mío.

Soy feliz desde el día

en que te vi por primera vez

y por más versos que escriba

no lograré decir por qué.

(Y aun así, los escribiré)

Girando

Debería dejar de ser tan épico...

Comienza a ser patético...

Giro en bucles de sonido

que lloran al amigo

en estúpido despertar

de sueños sin colorear

Y volando los huesos

cerrándome de nuevo

corro al cielo raptado

de luces y desamparos

Caminos migrados

por zapatos desencolados

de peregrinos descampados

sin espíritu al cuerpo atados.

En busca de nuevas fuerzas

rodean mis brazos tu cadera

de magia y música nueva

gime del mulo la testa

(y del virgen la teta)

❧

Vaso de cristal, blanco eléctrico,

debo dejar de ser tan épico

En la cocina, de noche,

mirándonos los pantalones.

Me ha dejado sin palabras,

tu inocencia descarada

cuando mirándonos las caras

has dicho que te marchabas.

Me agarraré a tus piernas,

te desataré los zapatos,

le daré un beso a tu camiseta

y abrazaré tus manos.

Quiero hablar de tu cuerpo

sentado cálido junto al mío,

de como no miento cuando digo

“Pretty boy... estás tan bueno...”

Regreso

Regresé ayer de un viaje que pesará siempre en mi memoria.

Con mis acuarelas pinté el mar, y admiré como se teñía de mis colores. Arrojé mi estuche al agua, y vi las pastillas deshacerse en humo de tonos confusos.

Y miré el horizonte.

Lejos, lejos del mar. Escribí hace tiempo que me quedaba del mar lo que cabía en una caracola. Ayer volví de el, y he traído conmigo muchas.

Yo era un extraño Holandés... desterrado a la tierra hasta que encontrase a quien amar... y por fin he vuelto a pisar el mar.

Del egoísmo esclavo,
los secretos del mago son revelados...

Mi cara contra el frío viento húmedo de sal... recordando el sabor de tus labios al besar...

Todo vuelve a mi, el acantilado, el rascacielos en la bruma...
¿Que importará
llamar a la niebla mar?
Golpeo con mi voz esta ciudad
gritando tu nombre a la tempestad.