El Banquete

"La naturaleza del hombre era antes muy distinta. Tres eran los sexos que existían antes, los dos que permanecen y un tercero que se ha perdido. Todos ellos tenían forma redondeada, poseían dos pares de piernas, así como dos pares de brazos, de forma que podían caminar erguidos o rodar sobre sus extremidades para ir más deprisa. De la misma manera, tenían dos pares de orejas, y oídos, así como dos bocas, de modo que no necesitaban volverse para decidir que camino seguir.

Cada uno de los tres sexos provenía de un distinto origen, de acuerdo con su naturaleza. Los hijos del Sol, se asemejaba a la unión de dos hombre, pues todo en ellos era masculino. Las hijas de la Tierra, por el contrario aunque de la misma manera, parecían la suma de dos mujeres, pues todo en ellas era femenino. Por último, se origino el tercer sexo, que participaba de la naturaleza de los dos anteriores. Eran los hijos de la Luna, mitad hombre y mitad mujer.

Todos ellos eran fuertes y valientes. Y esta valentía los llevó a desafiar al cielo, y llegaron a las puertas de los dioses del Olimpo. Estos debatieron sobre que hacer. No querían matarlos fulminándolos con rayos como habían hecho con los gigantes, pues así perderían las ofrendas que los hombres le ofrecían, pero no podían permitir por su parte aquella osadía. Y así, Zeus dio con la solución “Los dividiremos por la mitad, así debilitaremos su fuerza y los reprimiremos, y a la vez serán más numerosos, de modo que podrán adorarnos con mayores ofrendas. Andarán erguidos caminando con dos piernas. Y si pese a este castigo insisten en su audacia, los dividiremos una vez más, de modo que tendrán que caminar saltando sobre una sola pierna.”

Tras esta declaración, arrojó Zeus sus rayos contra los hombres, y a todos los partió en dos mitades. Después ordenó a Apolo que curara sus heridas, y este unió la piel cortada formando el ombligo en el vientre, para recordarnos el castigo anterior.

Pero después de la separación, cada mitad buscaba aquella de la que había sido separada. Uniéndose con ardor cuando por fin se encontraban. Tal era el deseo de recuperar la perdida unidad que perecían de inanición en aquel abrazo. Movido a la compasión, decidió Zeus a la compasión, les concedió a los hombres el don de unirse de nuevo el tiempo suficiente como para saciarse, pero sin que esta unión durará para siempre. Y así, en ese abrazo, podían ser uno de nuevo.

Estas mitades separadas se buscarán en el mundo para siempre, y aunque no podemos saber como es esa mitad (pues estábamos unidos por la espalda y jamás vimos esa otra cara), sentimos algo muy poderoso hacia ella. Es a este sentimiento a lo que llamamos amor. Y este es el mito del origen del amor."

Adaptación de la intervención de Aristófanes en el Banquete de Platón.

Tormenta ahí fuera

Mis ventanas lloran cansadas,

húmedas mis paredes magras

lascivo en la oscuridad durmiente

solo sin poder verte.

Como la tormenta

desbordando las fuentes

¡No mereces

mi tristeza!

La fuerza de tu mirada

de tus ojos, pirata

pensamientos tan negros

tan puros, tus deseos.

Tu sonrisa en mi sonrisa

es en verso

lo que llamas con más poesía

un beso.

Un mordisco en la cintura

y mis manos en la tuya,

mis labios han encallado

entre tus piernas, cerrados.

No se te puede abrazar,

eres como el mar,

me encanta nadar

en tu oleaje voraz.

Contra las rocas

son espuma las olas

contra mi cara,

tu amor se vuelve blanca.

Pero sigo solo, helado

en mi cama, esperando,

tras mis ventanas, atormentado,

tras la tormenta, un día soleado.

Niebla

No deseo el suicidio, sólo lo merezco. Pero no puedo componer ni mi propio réquiem. Seré olvidado. Lo se. Seré olvidado.

Por suerte, nadie lee mis palabras. Sólo yo, solo, disfrutaré de su belleza y, sobre todo, me reiré de su fealdad. Joder, me rio de mi nombre. De mi nombre, de mi estúpido seudónimo, de mis faltas de ortografía... de ese gilipollas al otro lado del espejo que alguna vez creyó ser amado. Debería escribir desde el cuarto de baño. Allí, la realidad se desnuda a voluntad. He hecho cosas terribles en el cuarto de baño. Cosas horribles. Las merecía todas, no me arrepiento de nada.

Por suerte, tú no lees mis palabras. Porque hay niebla ahí fuera. Por eso. Porque soy una pústula, un despreciable grano en una cara que merece ser bella, en una vida que debería ser feliz. Y ahí, justo ahí, estoy yo, con mi pus repugnante brotando de todos y cada uno de los poros de mi piel, vomitando. Debería besarte, y tan solo soy capaz de vomitar en tu interior cuando tú lo haces.

Te estoy haciendo daño. Mis manos huelen a ti... los dedos que con torpeza golpean estas teclas te han tocado no hace ni una hora. Me siento como un asesino, mis manos imprimieron sus huellas en un cadáver, que ahora se está pudriendo en el sueño de la muerte.

Sueño con la muerte. He olvidado si era el problema o la solución. Deseo ir al infierno, creyendo que con estupideces se llega al cielo. Deseo estar muerto porque desearía no estarlo jamás.

Voy a encender la maquina.

Temo las voces. Resuenan como eco de callejón... como orquesta de cloaca, como oriental flor rasgada. Los intelectuales recuerdan que solo las amenazas están garantizadas. Tantas veces estuvo a mi alcance... mis sentimientos primarios son ahora anónimos. Debo recurrir a la última carta... debo jugar una mano que hace tiempo que he quemado... como si pretendiera salir ganando. Eres ilícito... viento, pensamiento ¿acaso importa? ¡Igual el olvido te ahoga! Cerca, más cerca... persigo el horizonte... lejos, lo quiero lejos... ser artista, ser amado... ¡Debería ser olvidado! Curiosas contracciones de éxtasis me disponen al estado óptimo... el dolor será un adorno, quemarme, arrastrarme en este singular cemento... negro. Criaturas jubiladas en la antesala del infierno me aguardan. Caras deformes me acosan... me fustiga el mañana y el ayer me empuja hacia atrás... hacia el futuro, ningún lugar, sin causa para vivir, sin tiempo para amar. Muerto en vida, libertino sin libertad. Conseguía dosis de excesos en tristes noches de tormento interior... vergüenza.... Allí donde todo optimismo se esfume... de esa cara a puñetazos borraré esa sonrisa hipócrita... o romperé el espejo para comer sus cristales ¿Que importa?

Temo el día en el que pierda el miedo al dolor. Se lo que haré. Deformaré mi cara, agujerearé mis mejillas... Ahora lo veo claro ¡Un momento de lucidez! ¡Ojalá leas mis palabras! Creerías que estoy enfermo. Oh si, lo digo en serio... desearía que vieras esto. Espero que te advirtiera sobre... todo. Porque... no deseo seguir adelante. Seguir adelante parece ser quedarse quieto mientras el mundo avanza a tu alrededor. La vida se parece a ir en metro. Da igual quedarte quieto en tu vagón o avanzar al primero... el destino hasta que te bajes será el mismo. Pero no me puedo conceder ni el capricho de morir como un genio, debo permanecer vivo.

Voy a mirarme al espejo.

He vuelto. Te voy a contar lo que he visto.

He visto a un chico muy feo. Podría ser más feo, pero podría estar más delgado también. Tiene algo de insecto, de ratón... o de pez pasado. Tengo cara de pescado pasado. Y apesto igual. Te diré que he visto. He visto mucha cobardía, y el váter muy de cerca, con otra perspectiva ¿me entiendes? Estaba sucio, y olía mal. No como yo, a pescado pasado; olía a pis y a lejía. Imagino la orina y el vapor, saliendo a la vez de varios coños y pollas, sin parar, inundando el cuarto de baño. Años de pis, mierda y lejía. Así olía. Pero no era por lo visto suficiente para vomitar.

He visto dos dedos, pegados, y húmedos, lubricados. ¿Sexo? No, mucho mejor. Belleza. He visto dos dedos juntos y untados en saliva. Y si los separaba, hilos de baba los mantenían juntos...

Y que mal visto... no puedo comprar mejor ropa. El negro, debería ser más negro. Me gustaría vestir algo tan negro que desapareciera... no ser visto. Algún taxista con prisa ahí fuera me solucionaría los problemas.

Lavarme los dientes... pero ¿No sería divertido cambiar el cepillo por un cuchillo? Hacia adelante, hacia atrás, sin parar, rodajas caerían al suelo... Grasiento embutido sangrante... ¡que relajante! Cepillarse los dientes con un cuchillo es como tocar un violín.. ¡un martirio!

Suenan muchas explicaciones, de las que no me importa ninguna. Quiero lo que sea... Ahora... ahora que voy a imitar con mi descanso a nuestro señor Jesucristo, ese hijo, haz que mañana despierte como el en la vida eterna.

Amen.

Al triunfo

Triunfaron los besos de droga blanca, mientras estéticos suspiros escapaban de la prisión de aquel abrazo de nuestros cuerpos enredados. Estás improvisando sinfonías de película en mi columna vertebral, la tocas como un piano. Notas lechosas que en cascada se estrellan contra el ajedrezado, en charcos congelados, razas minerales, en ondas fotográficas. Si el tiempo no se puede parar, hagamos que el movimiento sea lento para disfrutarlo más.

En el pecho negro el corazón se retuerce... parece que habrá soledad mientras nos separen las costillas. Y no puedo... no puedo pedir que te quites las tuyas... no que desaparezcan esos huesos... no que te desnudes de tu cuerpo para mi. No puedo pedirte eso... no puedo pedir más, nada más, y sin embargo, pediré un beso. Porque pedir es perder... y deseo perder mis labios en tu boca. Porque tengo sed, y se están agrietando. Me sangran los labios de esta soledad.

Todo menos tú merece ser invisible... yo mismo debería serlo. Mis parpados deberían ser cristal, pues ni cuando cierro los ojos desearía dejarte de ver... y cuando me cansara de estar despierto a tu lado, los rompería, y con los ojos astillados, para siempre dormiría.

Celebro la ceguera en mi cuarto oscuro, entre mis libros, mis papeles extrañados y mis palabras automáticas, maquinal bulimia de poemas digeridos y regurgitados. Mi poesía no huele a viejo, huele a vómito.

¡Maestro! ¿Donde encontraste tus musas? Compones palabras que despiertan lo inesperado... sentimientos inesperados en una poesía accidental.

Es fresca sin ser gélida... así me gustaría ser.

Titulados días míos,

así despierto sin descansar

en una cama que fue mía

nuestra

en cualquier vida,

sexo restringido a flor de piel,

del suelo al triunfo

voz y orgullo

no hay salida,

se tu mismo:

no seas nadie.

One week out

Distintas causas no me han permitido escribir esta semana... aunque tampoco tengo nada memorable que contar. Días grises que no merecen ser recordados, mucho polvo en las manos.... y la promesa de que voy a pintar... desde el lunes, al menos, una hora cada día. E intentaré hacer de este diario un diario.

Thumbnails

No es fácil, pero tampoco debería ser tan difícil... Hay que mejorar perspectiva y composición... aunque creo que la una ayudaría a la otra. Cuando termine esta semana, perspectiva será el objetivo.

La noche

No vale nada el día sin la noche... te amo. Tus palabras me han consolado, tus labios me han besado, y ahora soy feliz. ¿Te hago yo a ti feliz? eso me inquietará siempre... Porque.... aún en esta depresión, se que me quedaría el consuelo de hacerte feliz... pero nada se puede asegurar... aunque sigues conmigo, y eso no deja nada por probar.

Deseaba morir por ser otro... pero mi vida no ha sido mala si hemos acabado juntos. Mereció la pena cualquier pena pasada.

No quiero más florituras en mi verso,
los quiero delgados, deben perder peso,
Pero apena tanto borrarlas,
remolonas nubes desvirgadas...
No, sin rosa, palabras humanas,
voz de máquina, constancia cansada.

Un poema perdido y encontrado.

Llegado el momento
oirás la risa y el trueno,
devorarán tu carne las sirenas
lejos del pirata, muerto en las estrellas.

Y harás lo que sea
lo que sea por seguir su estela
allí lejos, sin horizonte,
allí, sin mar ni monte.

Y las nubes seguirán tu canto,
caerá lluvia del cielo abajo,
será fuerte como la tormenta,
será la obscuridad más negra.

Cuando pierdas tus sueños
y todo futuro esté hueco
tatuarás su nombre en tu memoria,
estela funeraria que el corazón atrofia.

Diseño

Diseño es la solución ideal a un problema material, Arte, la solución material a un problema ideal.

Antes, el diseño solucionaba problemas. Ponía soluciones a necesidades. Existía la necesidad de un soporte para comer y se diseñaron los platos, la necesidad de cazar un animal más fuerte y se diseñaba un arma.

El sistema lo cambió todo. El diseño debía responder a un nuevo problema. Ya no hacía falta solventar necesidades. El nuevo problema era la venta. La gente no compra cosas si no las necesita. Desde entonces, no se da solución a los problemas. La nueva función del diseño es crear necesidades.

El diseñador ya solo da soluciones materiales. No diseña soluciones, ni siquiera nuevas soluciones en sustitución de otras viejas. Ya solo se habla de productos. Se ha olvidado que el diseño no es objeto, sino idea.

Apenas se valora ya la implicación y la motivación. El diseño se ha alienado. Solo importa el final. Si el proceso artístico se ha deslucido en el arte contemporáneo, el proceso de diseño creativo casi se ha extinguido, en favor de técnicas de ideación rápidas como la "lluvia de ideas", que pretendiendo hacer uso de una parte tal vez menos consciente de nuestra mente nos alejan más si cabe de nuestro trabajo.

Esta visión personal no pretende revindicar, tan solo contemplo con tristeza la falta de emoción en el trabajo y en su resultado.

Sin embargo, no tengo intención de ser creador de necesidades... tan solo creador de soluciones, o creador a secas incluso.

Son necesarios buenos principios para llegar a mejores fines.

Colour Clock

Nuevo Hiatus

La muerte del profeta

Sentado en la roca, el profeta se desangraba con terrible violencia. No había nadie, solo el polvo de aquel desierto escucharía sus últimos divinos estertores. Estaba abandonado, olvidado. La ciudad se había cerrado, como una flor de invierno, había brotado hacia dentro, plegando sus pétalos y enterrándose en los profundo de la tierra, al calor del fuego del infierno. El infierno en el infierno, y el estaba lejos. Inútil ante la voluntad, el enviado de Dios moría lejos de su destino. Ritual de Voz hizo frente a la piedra, y pronuncio el nombre de su asesino... Wels.

Un hombre rompió el cadáver seco de aquel viejo de una patada, y los trozos se deshicieron en polvo en el aire.

Tristan Wels se ocultaba en un burdel, ciudad abajo. Hacia tiempo que no veía la luz del sol. Paseaba solo de noche, lejos de los malos olores. Calma alrededor. Silencio nocturno. El río guardaría en sus lodos la espada que su victima le había regalado. Lo había hundido con placer en el cuerpo de aquél servidor celestial.

Retrocedió a su nuevo hogar... rezando por que ningún cliente lo esperará. Pero cuando llegó, su cuarto estaba iluminado. Se dejó desnudar una vez más. Y cuando aquel hombre lo había postrado a gatas en la cama, sintió de pronto un puñetazo en la espalda. Trato de defenderse, pero estaba apresado.

Lloró con amargura. En la cárcel, un viejo, cada noche, lo violaba. Besaba las piedras del suelo, tratando de recordar unos labios, una lengua que en una boca que se había cerrado. Le rompieron los dedos, los pies... y la oscuridad empobreció sus ojos.

Lo liberaron, pero no pudo el liberarse.

Lo soltaron desnudo, como había estado durante cinco años, pudriéndose en el frío averno.

Cuando volvió a la luz, ocultaba sus ojos bajo una capucha. Temía el sol.

Se encontraba en un lugar que apestaba a bebida cuando Menéfides lo encontró. Su vida había sido destrozada... por las mentiras y por la cruel Mentira había perdido todo. Y la muerte del profeta no podía ser olvidada... pero si recompensada.

Le concedió alas en compensación por la angelical belleza perdida. Y le devolvió aquel arma legendaria, aún manchada por los barros del río al que había sido encomendada su custodia.

Y el Libro de las Promesas... el lo custodiaría, en su lenta muerte, pagina a pagina... Hasta que la última promesa de Dios hubiera muerto. Linea a linea, con la espada lo hendiría...

Tristan subió a los tejados, sin promesas, liberado... y se perdió entre los cables, las antenas y el humo de aquella ciudad muerta.

Relativo a Gustav.

De mi corazón...

Ojalá el mío latiera así...

Yo, profesor

Yo profesor... ¿qué irónico no? Convertirme en lo que precisamente desearía...

Es extraño. En cualquier caso, espero que sea productivo. Se puede aprender mucho...

Mal Hiatus

Se ha torcido la composición al eliminar la cúpula. Tal vez pruebe a ponerla de nuevo con textura, pero está claro que esta no funciona. De momento, así queda. Hay que trabajar más en los esbozos pequeños.

Pintando lo que no debería pintar

Haciendo lo que no debería hacer cuando no lo debería hacer.

Demasiado cálido

No va mal, no va mal. Estoy abusando un poco de las paletas cálidas... mi próxima pintura será más fría.

En cuanto a mi proyecto musical, de momento, retrocedo a la idea original.

La fuerza de tus ojos...

Sobre eso debo escribir, y no sobre otra cosa. Hoy anduve junto a ti, y cuanto amo tus manos en mis manos... Cada minuto... cada minuto es bello. Haces todo muy especial. Estoy cansado, y poco original, pero no creo que jamás vallas a leer esto, de modo que... estoy enamorado. De tu alma, tus besos y tus abrazos. Nada más me gustaría que vivir en es penumbra de tu ojo... la fuerza de tus ojos. Son fantásticos. ¿Sabias que la asimetría es el mayor principio de la belleza griega? La asimetría es el ritmo, no la repetición refleja. Aunque también es bello, lo que tus ojos reflejan... y lo que han reflejado. Tus ojos han visto París... y arte, mucho arte. Y a ti. Muchas veces. En el espejo... si fuera tu, sería narciso... tus ojos han mirado tus ojos, y su belleza, rítmica, perfecta. Pero no la han visto. Tus ojos son ciegos para tus ojos. Pero eso no hace sino aumentar su fuerza... la fuerza de tus ojos. Tantas más veces lo niegues, más lo diré yo. Porque son tus ojos, y no los de nadie más. Nada tiene valor... tan solo nosotros valoramos las cosas. Y para mi nada vale más que tu mirada.

Un maestro me habló hoy bien... nuevos caminos se abren. Debo dormir. Mañana voy a pintar.

A un paso más

A un paso más de superar mi propia mierda, los fantasmas y la tristeza. La tristeza es mi estética.
Hoy fue extraño... un amigo necesito mi ayuda, y se la presté. Creo. Espero.

Mal final

Lo titularemos mal final de una pintura anunciada.

Nuevos retos

Tanto queda por aprender...

Las vidas no vividas

Un vacío. Un vacío terrible y malsano en el corazón. ¿Por que dejo que las vidas no vividas me jodan la que me queda por vivir?

Apenas dibujé. Absolutamente improductivo. Espero otra cosa de mañana. Y también ser más diario con este diario.

Contrapunto de luz es penumbra, no sombra

¿Se realmente quien me ama? De la gente que lo hizo siempre ¿Me conoce alguien? De quienes me conocen ahora ¿Que ven de mi? Uno no muere por las preguntas, sino por las respuestas.

¿Puede alguien amarme?

Viajar

Viajes en el espacio, a contrarreloj, estresantes, eternos. Un día improductivo, una vez más. Debo tratar de trabajar.

A medias

Copiar fotogramas es mi nuevo ejercicio predilecto. Poos and boots ha sido el objeto de estudio esta vez. Evidentemente, es una película para niños, y no la vería de no ser por quien hizo la iluminación. Sin embargo, en el último momento, cuando casi podría haber dicho que el día, pese a estar enfermo, había sido productivo, un brote de interés en la caligrafía me sedujo, manteniendome en vela hasta altas horas de la madrugada.

Demasiado saturados

Debo trabajar más al día. Debería hacer estudios siempre antes de hacer cualquier trabajo. Mañana así lo haré.

Esos días

Este fue de esos días en los que no salio nada productivo. Este es uno de esos días con los que pienso acabar.

Los complejos imaginados

¿Que ha ocurrido? De la noche a la mañana he perdido la voz... tal y como temía que ocurriera. ¿He creado demasiadas expectativas? ¿O tal vez me he quemado muy rápido? Puede que no esté usando el Octopoetus como debería... trataré de probar cosas nuevas. Inevitablemente siempre que empieza a gustarme algo que hago, olvido la forma correcta de hacerlo (O tal vez me frustro intentando encontrarla). En cualquier caso, estoy algo cansado por el esfuerzo y me siento incluso algo enfermo... Estoy débil. Esperaré un nuevo amanecer.

Hoy lo he visto, y fue maravilloso, como siempre. Me sorprende que mi soledad y su compañía compartan espacio... cuando el entra en mi hogar, como una tormenta oscura de besos, disipa cualquier mal pensamiento.

Sus ojos no son ya como dos estrellas. Ahora son las estrellas las que imitan con parpadeos sus ojos.

Noche Cardíaca

Noche en vela. Perder el sentimiento tiene sus consecuencias.

Galería Anatomicae

Un gran poeta me ha traído hoy a la memoria cierta obra que empezó con un retrato en su honor. Esta obra se perdió por dos razones... y he decidido contar hoy la historia al completo.

Comenzó con el retrato de este poeta y amigo, Kiko. ¿Quién es Kiko? Ah, creo que ya he contado en un blog una vez, pero lo volveré a contar. Recuerdo la primera vez que Rose Lowell  me habló de el, en las puertas de un concierto del mismísimo Patrick Wolf. Entonces, ella y yo preparábamos nuestra propia aventura literaria... Y desde el principio Kiko fue inspiración y guía de ella, sin siquiera yo conocerlo en persona... Y fue entonces cuando vi una fotografía suya en su blog, y decidí retratarlo:

Veo tantos errores en este retrato... pero la lo hice como un tributo en su honor, y como tal permanece. Solamente he retratado a dos personas con esta técnica, el écorché, a el y a mi mismo.

Compuse una obra, titulada anatomicae, combinando impresiones de autorretratos y anatomía sobre papel normal y papel vegetal para lograr un efecto de superposición. Acompañaban a los dibujos textos y poemas, amados y propios. Hasta ahora, esta era mi obra más valiosa. Y quise regalarla al chico del que estaba enamorado... totalmente enamorado. El mismo día que quise entregarle la obra como regalo, después de haberla tenido en sus manos, me abandonó. Me dejó tirado con mi libro en las manos, y no he vuelto a verlo desde entonces. Es por esto que borré las imágenes de internet, en un ataque de rabia y tristeza. ¿Tan cruel fue el, que me mantuvo sufriendo sin estar enamorado de mi, por puro capricho? Aquel libro estaba maldito, simbolizaba toda nuestra relación, toda la alegría y pena vivida en ella en papel, y me quemaba en las manos.

Decidí regalarla al entonces a mi mejor amigo. El la custodiaría para evitar que corriera la suerte de las imágenes en internet en un ataque de pena y rabia por mi parte. Recientemente, he perdido también la amistad de este amigo. Está claro que me odiará cualquiera que lo posea... no quiero recuperarlo, por mucho dinero que mi profesora me asegurara que valía.

Ahora podéis ver aquí algunas de las imágenes. La anatomía es lo que se imprimiría en la hoja transparente, y el autorretrato en la opaca, con un poema o texto en la cara opuesta, maquetado de modo que la ilustración encajara con el poema y la otra ilustración... no puede reproducirse aquí el efecto. Este libro solo podía existir en papel, y no se volverá a imprimir.

Iré añadiendo imágenes a esta entrada según las vaya recuperando. Subir estas imagenes es demostrarme que soy capaz  de superar el pasado. Gracias una vez más a Kiko y a Rose Lowell . Cuanto os debo jamás lo sabréis bien.

Cine Noctambulo

Y en el cine noctambulo, nada me produce más placer que tu abrazo.

Algunos epigramas:

No vivimos por la gente por la que nos ponemos los pantalones, sino por la que nos los quitamos.

Lo más encantador de las personas son los defectos que no tenemos.

Hay dos clases de personas, sobre las que se habla porque no importan a nadie y sobre las que no se habla en absoluto, por lo mismo.

Creo que la mayor bendición del hombre es el sexo. Dios está harto de las masturbación, y nos envidia.

Lo mejor y lo peor de ser artista es que morir y ser olvidado pasa de ser una certeza a  una probabilidad.

Soy de esa gente extraña que prefiere los pensamientos a las personas. Y las personas sin pensamiento son lo mejor de este mundo.

Hay gente con ideologías tan largas, duras y aburridas que podrían follarte con ellas.

Si una verdad está suficientemente afilada como para hacer daño, entonces es doblemente verdad.

La literatura será literatura mientras el hombre no sea humano.

El problema de nuestra decadencia es que no es estética. Se puede ser decadente mientras no se olvide la belleza.

El mayor consuelo que le queda al hombre moderno
se refleja cristalino en el papel higiénico.

Creo en la verdad mientras la mentira se haga de rogar.

No existe placer sin necesidad. El principio de uno es final de la otra.

La educación ha fallado cuando es necesario obligar a leer un libro.

Si valoraramos el arte por el mérito, ignoraríamos a los genios.

Me produce especial rechazo que los artistas hayan olvidado la belleza y los diseñadores abusen de ella.

Es paradójico que hoy por hoy
valoremos el arte por su utilidad
y el diseño por su belleza.

La gente ha olvidado la diferencia entre seducir y enamorar.

Cithaerias Aurorina

Las tipografías caligráficas son cursis en extremo. Son horteras, son "Como de felicitación de boda". Y, aun así, me encantan.

Cithaerias Aurorina. No cometeré más el error de ser tan personal como en mi entrada de ayer.

Hoy fue un día de epigramas. Cito algunos:

Evidentemente, para ser artista hay que ser antiplatónico, no se puede admitir que todo lo bueno y bello es verdadero

Los padres, esos invitados maleducados que llegan a tu vida antes de tiempo.

El problema de la sociedad moderna es la necrofilia.

Amamos los cuerpos, pero nos da igual la vida.

Donde dije poeta digo puta.

Mi único problema con la gente guapa es que yo no lo soy.

La originalidad está tan sobrevalorada como las imitaciones. Lo mejor es no hacer nada.

Nos han quitado el aburrimiento, la única motivación para pensar.

Si la homosexualidad es pecado, señores míos, mi última voluntad es que me den por culo muerto para asegurarme de que voy al infierno.

Bello es aquello que no ofende.

Y pienso que vivir no debe estar tan mal.

Pretensiones

"Si él puede hacerlo, entonces debes pensar ¿Por que no yo?"

Puedes intentar ser el mejor, siempre y cuando creas que no lo eres.

Escribí con optimismo en la biografía de este diario restando importancia al hecho de que lo más probable es que nadie en absoluto me lea. No discutiré sobre lo práctico y lo tranquilo que eso me deja a la hora de escribir este diario. Pero teniendo en cuenta que gente que me conoce/"aprecia" tiene este blog... en fin, ese regustillo a soledad mal aceptada no deja de molestarme.

¿Cual es, realmente, mi pretensión al escribir? Dejar constancia de lo que me va ocurriendo, me digo, siendo ingenuo conmigo mismo. La realidad es que... esto es verdad a ratos. Hoy, por ejemplo... tanto y tan poco que contar... Muchas cosas de mi mismo que odio han aflorado en las últimas veinticuatro horas, teniendo dificultades serias para evitarlo. En primer lugar, esa especie de ego contenido, inaceptado. porque quiero ser el mejor, pero, si no lo soy ¿lo seré alguna vez? ¿merece la pena el tiempo a pagar por esta infantil pretensión?

Pero ojala esto fuera lo único... el amante borrador resulta que no me amó jamás... y esto es una gran verdad, conocida ya desde hace tiempo. Aquello era falso, muy falso. Yo ahora soy feliz con otro, y, sin embargo, ver que el sufrimiento (por culpa mía, está claro) de hace ya largos meses...  me da un terrible dolor de cabeza. ¿Tan estúpido es el hombre como para esto, me pregunto? eso parece. Dan ganas de gritar, de restregarle mi libertinaje, peregrino en cuerpo de nadie. Nemo acostado al lado de un anónimo marinero. Soy Nemo, libertino zombie, clausurado y feo cuerpo.

Digamos algo bueno... mi musa me visitó esta noche, y dormiría para siempre en su abrazo, en su cuerpo, en sus besos. Lo quiero, estoy seguro, tan seguro que dejaría toda esta mierda por el, solo el. Y, sin embargo... mi egoísmo, temo mi egoísmo. Y mis pretensiones. Odio esas pretensiones que me hacen vivir. Mis pretensiones son la máquina de Mary Bomen, encerrada en su sótano, sin luz, sin comer, sin beber, sin placer, solo las pretensiones, la máquina, matando a su amado y, finalmente, envenenando su cuerpo.

Rasgos

Hace tiempo que las proporciones de la cara son tema más o menos dominado. Realmente con la norma de tres tercios, prácticamente todo lo demás se da con facilidad. El problema no es la proporción, sino el parecido. Los rasgos parecen licuarse mientras los dibujo, se hacen tan difíciles de capturar como un silbido.

¿Cuestión de practica? esa es la respuesta fácil... creo que buscar una solución algo más concreta al problema pasa por definirlo. ¿Son los rasgos demasiado perfectos y regulares en mis dibujos? no lo creo, más bien juzgo que sencillamente son otros rasgos... Tal vez la exageración... sin llegar al extremo de la caricatura, desde luego, algo de esto hay. Pero la caricatura es un medio tan desvirgado ya... merece poco la pena seguirlo, es un estilo tan antiestético como rancio. Y en arte se puede ser una de las dos, pero no ambas.

Creo que practicar con caras famosas puede ser un habito saludable. Aunque, como siempre, el tiempo parece escapar de mis manos sin nada de producción en absoluto. Pero no debo perder la fe. Además, el resultado de hoy me anima, no está mal. El atlas de las nubes... muy inspirador. Espero tener en breve algo que facilite el registro de imágenes.